Quand la guerre éclatera à Gaza, ma femme et moi ne voulons pas partir. Nous voulons être avec nos parents, nos frères et sœurs, et nous savons que quitter Gaza, c’est les quitter. Même lorsque la frontière avec l’Égypte s’ouvre aux personnes possédant des passeports étrangers, comme notre fils Mostafa, âgé de trois ans, nous restons. Notre appartement à Beit Lahia, au nord de Gaza, est au troisième étage. Mes frères habitent au-dessus et en dessous de chez nous et mes parents habitent au rez-de-chaussée. Mon père s'occupe des poules et des lapins dans le jardin. J'ai une bibliothèque remplie de livres que j'aime.
Ensuite, Israël lâche des dépliants sur notre quartier, nous avertissant d'évacuer, et nous nous encombrons dans un appartement de deux chambres emprunté dans le camp de réfugiés de Jabalia. Bientôt, nous apprenons qu'une bombe a détruit notre maison. Les frappes aériennes pleuvent également sur le camp, tuant des dizaines de personnes à une centaine de mètres de notre porte. Au fil du temps, nos parents arrêtent de nous dire de rester.
